El Blog de Galled

Primera historia

—¡Una patada! ¿Puedes creerlo?—dijo la mujer a su marido medio dormido—¡Ese viejo gordo asqueroso! Así entró, todo sudando con esa mano robot que se le movía así, como si estuviera viva.

—Debe tener plata—balbuceó el hombre envolviéndose entre las sábanas.

La habitación desordenada tenía una ventana que daba a la calle por dónde se colaban las luces de neón y la bulla de la noche.

—¿Por qué lo dices?

—Por gente loca que no necesita prótesis y se los pone solo por moda—dijo el marido somnoliento—. Si una prótesis normal, que no hace nada, cuesta un dineral. ¿Cuánto estará una mano robot que se mueve sola?

—No es una prótesis normal, mi amor. El tipo la reluce, toda brillosa. Parece que le da orgullo mostrarla por encima del traje.

—Ya te lo digo. Tiene plata.

—O sea que, ¿todos los que tienen plata pueden abrir las puertas de una patada?

—¡Sí! ¡No! ¡O sea, no debe ser!—el marido se volteó hacia ella—¡Solo digo que para tener una mano robot se necesita mucho dinero! Tisha ¿Ya me puedo dormir?

La mujer se mordió los labios y asintió con una sonrisa.

Afuera, muy lejos, alguien estaba haciendo una fiesta. Tisha apenas escuchaba el rumor de la música. Por la ventana pasó un móvil volando. A esas horas todo el mundo se pasaba la ley de no volar a más altura de 20 centímetros. Seguro algún patrullero lo perseguiría, siempre pasaba. Ella se preguntaba qué estaría pasando en Tierra Santa que era de donde venía. Se sentía rara al estar viviendo tan lejos. Theregish tenía un clima más seco y siempre hacía calor. Siempre su marido se tumbaba en la cama y roncaba como ahora. Siempre había algo. Siempre.

—Sólo digo que el señor Tiret es ciego. Y aunque vea con ese visor, siempre debe haber respeto, ¿no?

Su marido contestó con un ronquido más fuerte.

"El señor Tiret habrá sido muy pobre", pensó Tisha. "Esa prótesis que lleva es sólo para gente sin plata". Cuando lo besaba le quitaba la prótesis de la cara. Era fastidioso acariciarlo con ese antifaz de plástico y metal en la cara. Esos ojos blancos, sin vida; esa piel con marcas abultadas debido a las cirugías y las marcas negras por el uso de la prótesis; los puntos metálicos que sobresalían de su cara. Todo eso la asustaba. Pero ese rostro hermoso y esos cabellos rubios le hacían olvidar todo.

Tiret Jandki era delicado, su piel era suave. Se estremeció al recordar todo eso. Sintió ganas de tocarse, pero su marido la distrajo: se movió e hizo un sonido extraño con la nariz. En cierta forma le había recordado a aquel tipo escandaloso con su mano robot. El viejo Yuolza se parecía a su esposo, los dos estaban gordos y sudaban mucho. Y los dos eran groseros y sin tino para vestirse. Ella manejaba todas las reuniones del señor Tiret y jamás en su vida había sacado cita ese tipo. Ni siquiera había mandado un mensaje. Nada. Había llegado gritando como si toda la oficina fuera suya.

El viejo gordo estaba acompañado con otro hombre, un gigante con cara de imbécil. Tisha había temido por el señor Tiret, que estaba solo. Hacía ya una semana que su último guardaespaldas había muerto. "¡En mi vida se me iba a pasar que iba a estar escuchando por una puerta!", recordó. "El viejo quería que su hijo fuera el guardaespaldas de mi Tiret. ¿Debía decirle así? ¿Era suyo?".

Tisha sonrió cuando recordó que el señor Tiret le había dicho al viejo que no, que presentara a su hijo al concurso como todo el mundo. Lo dijo así tan elegante como él era. Con esa copa diaria de licanto que siempre bebía. Siempre despacio, delicado.

Sintió ganas de tocarse de nuevo. Pero, mejor no, mañana había que trabajar.

Segunda historia

La máscara negra en forma de diablo brillaba frente a la hoguera. Tenía dibujados una sonrisa muy exagerada y los ojos cansados. El que llevaba la máscara aspiró varias veces por la manguera conectada.

—O' Samin, ¡ta' vaina ta' buena! ¿No?—dijo el otro hombre que estaba frente a él comiendo, con la mano sucia, de una bolsa de plástico.

—¿Así?—dijo Samin envuelto en una nube de humo verde, quitándose la máscara chorreante de líquido, también verde. Extendió la mano y los dos intercambiaron la careta por la bolsa de plástico transparente. Dió un par de bocados y luego se sacó algo de la boca:

—¿Malki? ¿Esto qué es?

—A ve'—lo miró bien y luego se lo metió a la boca—. Es un gusano. Taba' bien gordo.

La risa gutural de Malki se oyó por todo el callejón.

—¿Cómo se llama esto?

—No sé. Pero, ta' bueno, ¿No?

—Uta sí. Algo pegajoso. ¿Será saludable comer esto?

Los dos se miraron y rieron a carcajadas. Malki aspiró mediante la máscara conectada a una tetera que hervía sobre una hoguera de basura. El humo verde los envolvía.

Samin se llevó otro puñado de comida blanca a la boca y le dio la bolsa a otro tipo que acababa de llegar. Lo miró con los ojos cansados y rió:

—¡Trincado! ¿De dónde vienes?

—¡Trincados!—el recién llegado tosió como solo un tuberculoso sabe toser. Era moreno, tenía el cabello muy crecido, estaba cubierto de una capa de polvo grasiento y andaba con un bastón de plástico fundido—. ¿Siguen con esa mierda? Cof, cof. Vengo de aquí nomás de Ferris.

Malki y Samin lo miraron, se rieron y se intercambiaron la máscara.

—¡Bakakas! ¡Dejen esa mierda! ¡Tengo un asúntalo bien fino!

—Reeengooo—dijeron los dos drogadictos al unísono.

—¡He conocido a un caveador!—dijo Rengo sin hacerles caso. Su voz a veces terminaba en notas agudas—. Esa bakaka tiene una chambita fina, fina, para nosotros. ¿Tán' bien? Sí, parece que tan' vivos. Se acuerdan dese canal de videos que tenía esa jerma... ¿Cómo se llamaba?... Ni... Ti.... Xu...

—¡Nisha, Nisha!—dijo Samin quitándose la máscara.

—¡Claro!—dijo Malki—. A esa jerma la veía cuando era kidillo. Gracias a ella, soy lo que soy ahora.

—¿Qué hay con Nisha?—dijo un cuarto hombre que se sentó ante la fogata. Era muy corpulento. No andaba sucio, pero tenía un aspecto que podía asustar hasta al monstruo de debajo de la cama. Sin contar con el enorme bosque de pelo rizado que llevaba y que su voz retumbaba como un tambor de guerra.

—¡O', Turibo! ¡Mi sangre!—dijo Rengo, abrazándolo—. Te voy a pasar el dato. Hay un caveador, que quiere todos los videos de ese programa. ¡Ta' pagando bien!

—Sería bien seriakiller que cualquiera pueda grabar videos y subirlos a la unired, ¿Noooo?—dijo Malki riendo.

—¡Olvídate de eso Rengo!—dijo Turibo con una voz que parecía de ultratumba. Si le interesó la idea del drogadicto ni siquiera lo demostró—. A esos flojers lo' cuida el estado. Todo el mundo lo sabe. Yo tengo algo mejor: Hay un concurso. Se mete' tipo' que pelea' y el que gana se lleva un premio de un millón de leptka', además de ser guardaespalda' de no sé que bakaka. Debe se' el que organiza todasa mierda.

—Uta Turibo, ¿tú no veías a Nisha? Se despedía con besitos—dijo Samin estirando los labios hacia adelante.

—¡Claro! Pero yo no lo veía por lo' concurso'. Esa parte me aburría. Siempre lo adelantaba hata' ver lo' dibujo'.

—¡Pero, si es pelea; ya ganaste mi sangre!—dijo Rengo casi cantando—. Cuando estuvimos en la casita le ganabas a todos. Sa' chamba tá' fácil.

—Sí, pero hay un examen. Te preguntan vainas pa' saber si tás mal de la chimba. Ainur chapo la plata y takao'. Ese caveador que conoces, ¿no puede arreglarme ese exámen? Ademá' que no entiendo por qué tanta vaina por una sheta que puedes ver en todos lados.

—¡Nada, Turibo! ¡Túmbate cualquier omniarete, holobuk o lo que quieras y no vas a encontrar esa vaina! ¡Yenta!

—¿Será?

—¡Claro! Hagamos esto, mi sangre: yo le digo a mi amigo caveador que te ayude a pasar el examen y tú me ayudas a tumbar esos vídeos de la casa de ese flojer.

—¡O' Rengo! ¡Cuándo gane ese concurso y nos llevemos la marmaja nos tumbamos a la misma Nisha en su jato!—Turibo olisqueó la bolsa de plástico—. ¡Esto e' arro'! ¿Dónde han conseguido eto, bakakas?

Malki estaba cavando algo en el suelo, cogiendo arena ficticia. Samin, en risas, dijo:

—Me lo dió una bakaka en Riasondis. Era un viejo, viejísimo, con una mano robot. Se bajó de un móvil finísimo. Uta, iba con un tipo grande que nos tomó una foto. Buena gente, ¡sí señor!

—¡Un viejo con plata!—dijo Rengo. Sacó una botella, tomó un sorbo y se lo pasó a Turibo.

Todos comenzaron a cantar y reír, muy felices.

Tercera historia

El mayor Gómez terminó de leer el documento, se secó la frente con la manga de la camisa, dejó el holobuk en la mesa y dijo:

—¿Hay más documentos?

—Todavía no he terminado, mi mayor—respondió el suboficial—. Usted me ha llamado antes que finalice, mi mayor.

—Escribe muy bonito suboficial Quinn. Pero tiene que borrarlo. Esta acta no existe. ¿Me entendió?

—Mi mayor, ¿Hay algún error de redacción?

—No—el mayor se quitó los anteojos temblando con las manos regordetas—. Todo está bien escrito, ya se lo dije. Pero esta acta nunca la he recibido y usted nunca la ha escrito. Y no quiero más preguntas, ¿Me entendió? ¡Se lo está ordenando un superior!

—¿Y qué hacemos con el entrenador y el taxista?

—Que se vayan. Nunca estuvieron aquí.

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[1] Fuerzas Liciap del Gobierno de Plutonia